Definiciones y reflexiones alrededor de la creación artística por sus creadores...
sábado, 30 de abril de 2011
Joseph Beuys
Cada hombre es un artista.
En cada hombre existe una facultad creadora virtual. esto no quiere decir que cada hombre sea un pintor o un escultor, sino que existe una creatividad latente en todas las esferas del trabajo humano.
La creatividad no es el monopolio de los artistas. esto es un hecho crucial que he venido a darme cuenta y este concepto mas amplio de la creatividad es mi concepto de arte. Cuando yo digo "cada hombre es un artista" significa que todos pueden determinar el contenido de la vida en su esfera particular, ya sea en la pintura, la musica, la ingenieria, cuidar a un enfermo, la economia o cualquier otra actividad. Alrededor de nosotros los fundamentos de la vida gritan para ser formados o para ser creados y todo ser humano es depositario de una fuerza creativa.
A mi juicio, el arte ha llegado a un termino, toca a su fin y ahora comienza un periodo en que asoma la necesidad de un arte social.
La vanguardia es ciertamente una reaccion contra lo que ya existe, pero no se limita a una reaccion brutal que solo consistiria en criticarlo todo por espiritu de contradiccion, sino que propone, en cambio, un nuevo proyecto para conducir a la sociedad en su conjunto hacia una nueva forma.
La humanidad se encuentra probablemente en la crisis mas grave que tal vez haya conocido en toda su historia. El problema de la supervivencia sobrepasa el problema de la salud del hombre y concierne a la seguridad de todo el planeta. Se trata de un peligro planetario.
Yo deseaba salirme totalmente de los limites y crear unsimbolico y nuevo comienzo para mi proyecto de regenerar la vida humana dentro del cuerpo de la sociedad y preparar un futuro positivo para ese contexto. Crear un sistema que transformara todos los organismos sociales en una obra de arte y en el que el entero proceso de trabajo estuviera incluido. Algo en lo que el principio de produccion y consumo tomara una forma de calidad.
domingo, 13 de febrero de 2011
Vincent Van Gogh
"El arte es el hombre agregado a la naturaleza".
"Encuentra bello todo lo que puedas; la mayoría no encuentra nada suficientemente bello".
"Creo que no existe nada más verdaderamente artístico que amar a la gente".
"He puesto mi alma y mi corazón en mi obra y he perdido la cabeza en el proceso".
"No aplaques tu inspiración y tu imaginación. No te conviertas en el esclavo de tu modelo".
martes, 21 de septiembre de 2010
Jacobo Fijman.
Contemplación del agua.
Mi noche cae entre gemidos del ser que crece levantado sobre las llamas.
El agua descansa en el Amado.
Seas el agua
libre del ángulo y la línea de lo imperfecto.
Seas el agua libre de las figuras.
Jacobo Fijman.
Alejandra Pizarnik
Caminos del espejo
I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde
filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona
el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.
Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy.
Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba
no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra
la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo,
he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde
filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona
el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.
Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy.
Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba
no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra
la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo,
he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
Luis Alberto Spinetta
La brisa de enero a la orilla llegó la noche del tiempo sus horas cumplió y al llegar el alba el carozo cantó partiendo al durazno que al rio cayó... Y el durazno partido ya sangrando está bajo el agua.
Luis Alberto Spinetta.
Luca Prodan.
Un tornado arrasó a mi ciudad y a mi jardín primitivo.
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.
Yo soy un guerrero. En cada tribu hubo un hechicero, un sabio... las mujeres que cuidaban a los niños y hacían la comida, también los guerreros y los cazadores. A veces los guerreros y los cazadores hacían las dos cosas a la vez... Y yo, yo me considero eso, como un guerrero y un cazador.
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